Diego Moya / Firma invitada
Dicen que hay campanas que no cuelgan de ninguna torre, y sin embargo suenan alrededor de nuestra vida. No están hechas de bronce, sino de momentos.
Una tañe en la infancia, otra en el amor, y la última, la más honda, espera pacientemente en el umbral de la muerte.
La primera campana es ligera.
Su tañido nos despierta al mundo, nos empuja a dar el primer paso, a caer y a levantarnos mil veces.
Su sonido está en las risas que no saben de vergüenza, en los “¿por qué?” interminables, en las manos que nos sostienen sin pedir nada a cambio.
Es la campana que te enseñó a mirar el cielo sin miedo, a creer que cualquier cosa podía ocurrir.
La segunda campana crece contigo.
Su sonido se mezcla con el ruido de la ciudad, con la rutina, con las decisiones que duelen y las que liberan.
Es la campana que suena cuando eliges, cuando te equivocas, cuando amas de verdad, cuando te rompes y vuelves a empezar.
A veces la escuchas como una llamada, otras como un reproche, pero en el fondo sólo quiere recordarte una cosa: esta vida es tuya, y el tiempo que te queda también.
Y luego está la tercera campana.
La que muchos temen, la que imaginan oscura, pesada, triste.
Es la que resuena cuando la muerte se acerca, cuando la piel recuerda que es finita y los ojos empiezan a despedirse de lo que aman.
Su sonido parece grave, profundo, casi frío.
Pero si te atreves a escucharla de verdad, si te quedas en silencio frente a ella, descubres que no viene a quitarte nada: viene a decirte que ya no debes nada.
Convierte esa campana triste en esperanza.
Piensa en ella como el último acorde de una canción que viviste a pleno pulmón.
Que cuando la muerte te abrace, te encuentres con restos de risa en la boca, con las manos manchadas de lo que amaste, con el cansancio dulce de quien se ha atrevido a vivir como le dio la gana.
Que la tercera campana no sea lamento, sino confirmación.
Cada viaje que hiciste sin permiso. Cada “no” que dijiste para salvarte. Cada “sí” que pronunciaste, aunque temblaras. Cada vez que rompiste la jaula, aunque no supieras dónde ibas a caer.
Entonces, cuando su tañido te rodee, no sonará a despedida, sino a reconocimiento. Será como si la vida entera te aplaudiera en secreto: lo intentaste, te arriesgaste, te rompiste, volviste a armarte, fuiste más fiel a tu alma que al miedo.
Y en ese instante, cuando la muerte te toque el hombro, podrás mirarla de frente y decirle, sin rencor y sin prisa: «Estoy lista, estoy listo. He vivido como quise. Llévame, pero que lo sepas: llego cansado, sí, pero llego de haber estado vivo de verdad».
La campana sonará una vez más. Y su eco no será tristeza: será la huella luminosa de tu paso por el mundo, un sonido suave que le susurrará a los que se quedan: vive, equivócate, ama, arriésgate, que al final, lo único que pesa no es la muerte, sino todo lo que dejaste de hacer por miedo a escuchar tu propia campana.
Descansa tranquila.
Mañana, si quieres, las campanas volverán a sonar.
