Diego Moya /Firma invitada
Es apenas el suelo que te abraza después de la caída. Cae. Mil veces si es necesario. El polvo se te pega a la piel como un mapa de batallas que aún no has nombrado.
Cada golpe es tinta invisible que se escribe en tus huesos:
«Aquí estuve. Aquí respiré. Aquí elegí seguir».
Mira al que se queda sentado.
No en el sofá de la pereza cómoda, sino en el sillón de terciopelo oscuro del miedo.
Allí los días se vuelven todos idénticos, un mismo amanecer desvaído que se repite como un disco rayado.
El fracasado no es quien cae: es quien se convence de que levantarse ya no vale la pena.
Y entonces se convierte en estatua de sí mismo, mirando pasar la vida como quien ve trenes desde un andén que nunca compró billete.
Pero tú…
Tú conoces el sabor del suelo.
Sabes que duele, que quema, que a veces sabe a sal y a hierro.
Y, aun así, te levantas.
No porque seas invencible, sino porque entiendes que la única derrota irreversible es la que se declara antes de intentarlo de nuevo.
Un nuevo amanecer que espera cada vez que abres los ojos después de una caída:
El horizonte no se aleja cuando tropiezas.
Solo se hace más nítido.
Más tuyo.
Fracasar es el único idioma que habla la valentía con fluidez.
Cada error, una sílaba. Cada levantarte, una frase completa.
Y la vida entera…la vida entera no es más que un poema larguísimo que estás escribiendo de pie, aunque a ratos lo hagas tambaleándote, aunque a ratos lo hagas con las rodillas sangrando.
No temas caer. Teme quedarte quieto.
Porque mientras sigas poniéndote de pie, mientras sigas mirando ese horizonte que se incendia cada mañana, nunca serás un fracasado.
Solo serás alguien que está aprendiendo, con terca, hermosa y dolorosa insistencia el arte difícil y hermoso de seguir caminando.
Sigue. Aunque sea a rastras.
Aunque sea llorando. Sigue.
El camino siempre ha estado esperándote justo donde termina el último intento.
